窗外的樹枝搖曳著，樹葉飄零，不曾想過冬天那么快就到了。走在冬季的冷風中，風從指縫間穿過，撲打在臉上，冷中夾雜著疼痛，似乎也在提醒著我，流年也像這風一樣，正在從我的指尖流走，也曾狠狠地打在我臉上。

時間在不停得走著，而我們也不停的走著，門前的大樹葉子黃了、綠了、黃了，身邊的人換了一波又一波，朋友聚聚散散，分分合合了一次又一次。時間悄悄地滑過，但也并非什么都未曾留下，而這些留下的就成了回憶，讓我們學會祭奠。那些年，匆匆走過；那些青春，漸漸消逝；那些人，也在慢慢的失去。

那年，我五歲，你六十一歲，我們第一次見面，那是一個美麗的邂逅。從此，我住進了你家，你帶著我玩過家家，你說我們建一個小小的家吧，于是你從墻角搬出不知放了多久的長滿了綠苔的紅磚，同時從那破舊的廢棄的倒塌了得土坯房淘出幾片勉強完整的瓦，我們大手小手一起忙活著，你添磚，我蓋瓦，不久一幢歪歪斜斜的小房子就被我們蓋好了，將這一塊分為廚房，那一塊分為臥室，最后在“廚房”里開起了小灶，點了一把小小的火，煮著我們專屬的“美食”。在小小的臥室里鋪上一張小小的床，放上代表你我的小泥人，讓他們舒適的躺在簡陋而不簡單的床上。

那年我十歲，你六十六，在夕陽下你粗糙右邊的大手牽著我左邊的小手，影子被夕陽拉的又細又長，本來纖瘦的你看起來更瘦，我們就這樣走著，影子也有節(jié)奏的一前一后晃動著，你拉著我翻過了一座又一座山頭，趟過一條又一條河，終于到了那個我們常去的秘密基地，那兒綠草青青，平坦又隱蔽。你說，走累了吧，我們歇會兒，待會兒教我唱歌，不一會兒你起身，清了清嗓子，唱起那些革命老歌，然后回過頭，把我牽起，帶著我：“十送哩個紅軍喲，，，，，”

那年，我十六，你七十二，我在上學，還沒來得及告別，你就不辭而別，我還蒙在鼓里，回到家只能看到冰冷的照片，只能撫摸你那方冷硬的沒有入口的小房子，而我也只能從你留給我的日記本中將我們的點點滴滴拾起，讓他成為我們在一起的見證，讓那段美好流年成為最珍貴的財產(chǎn)。時光帶走了你的肉體，但帶不走你的靈魂，我會用我們在時光中創(chuàng)造的財富祭奠我們永不凋謝的靈魂，記住那段與你——爺爺一起刻骨的流年