案頭的一只煙灰缸，

沒有思想，沒有靈魂，更沒有訴說。

幾十年，或許一百年，不能破碎，

厚重的包漿，圓潤(rùn)，光滑。

父親那年那月承載過往，爺爺是否裝過希望。

我，在一年有雪季節(jié)，盛放水仙，

大過年，花開的很香。

有一天，透過窗的陽光，照著發(fā)亮的它，

它成了，煙灰缸，

壓住了掉落的那根曾經(jīng)烏黑過的白發(fā)。

彈進(jìn)寂寞的草灰，掐滅燃燒過的紅火，

清理，倒掉，滿滿的日月。

一天天，過去，

不記得了，它起初只是筆洗。