臺階便有了斑駁的光暈，它就在那光暈的中央，像一團被遺忘的月光，靜靜地伏著。目光越過熙攘的街角，固執(zhí)地聚焦在前方某個空茫的定點，仿佛那里鐫刻著它全部的世界。耳朵軟軟地耷在腦袋兩側，對周遭的聲響置若罔聞。

夕陽一寸一寸地挪移，把它瘦小的影子，從臺階的這頭，緩緩地拉到那頭，拉成一道薄薄、長長的墨痕，像是時光在此處用力劃下的一道破折號——后面本該接續(xù)的句子，卻永遠地缺席了。

路人的步履匆忙，車流的喧囂如潮水般漲落，但它只守著這一方小小的石階，守著這片被樹蔭與寂靜浸泡的空間。那姿態(tài)不是慵懶，而是一種近乎虔誠的固守，每一根柔軟的線條都因長久的等待而顯露出石像般的質地。

我的心忽然被一種溫柔的酸楚攥緊了，每次看到它，都沒見它的主人在身邊。我怕它那凝固的姿勢，并非安逸，而是一場無望的守望；怕它目光所系的空茫里，曾有一個熟悉的背影轉身離去，卻再也沒有歸來。它守著的，或許不是這片安靜的臺階，而是那個背影消失的最后一寸地面。