這里的午后。棕櫚的闊葉在熱風(fēng)中靜止，像懸置的問(wèn)號(hào)。

我的不安，是窗臺(tái)上那層細(xì)密的、咸澀的塵。

他們說(shuō)，這是熱土。

我卻只感到海平面下，那無(wú)聲的、巨大的吸力。

直到夜里，我遇見那片墨色的海。

——您的《渡海帖》，躺在略有潮濕感的當(dāng)?shù)匚幕茝V冊(cè)里，悄然泅渡而來(lái)。

那些字，是瘦硬的舟楫。

劃破千年，也劃破我虛浮的當(dāng)下。

我看見，筆墨的筋骨從絕望的浪頭里長(zhǎng)出，倔強(qiáng)地，刺向命運(yùn)的顛簸。

這哪里是書法？

這是一個(gè)人，將全部的苦難與尊嚴(yán)，碾成焦墨，在生命的絕壁，留下的一行行錨痕。

“此心安處是吾鄉(xiāng)?！?/p>

您寫下這句話時(shí)，耳畔是真正的驚濤。

儋州的瘴癘，是比海更深的幽暗。

而我的海，在胸腔里涌動(dòng)。是報(bào)表的數(shù)字，是未明的航程，是時(shí)代洪流里，一粒沙的惶惑。

在這片無(wú)岸的焦慮里，您的舟，成了我的坐標(biāo)。

原來(lái)，每個(gè)人都在渡自己的海。

地理的，命運(yùn)的，心的。

您用一支筆，將滄浪之水，化作了墨池。

那么，我是否也能將這滿腹的迷茫，釀成啟航的醪？

夜將盡。海霧漸薄。

我與千年前的那次抵達(dá)，在黎明的微光里，靜靜重合。

風(fēng)自海上來(lái)，翻動(dòng)著無(wú)形的書頁(yè)。

一個(gè)新的渡口，正從潮聲中，緩緩浮現(xiàn)